Admiro a las personas que son capaces de vivir, sin más. Yo no soy así, por eso salpico los folios con formulas inútiles, temo que me explota la cabeza de tanto darle vueltas al qué, al cómo y al dónde. “Pensar mucho es malo”, me dice mi australiana, y tiene razón, tengo pendiente modificarme la bíos. Desde el "jaque mate" de Teresa  estoy ávida de respuestas. Mi capacidad de teorizar se multiplica a un ritmo frenético, casi no puedo hablar. Peor aún, no me apetece.

Una conversación en una piscina cualquiera es suficiente para marcar un punto de inflexión. Hablábamos de todo un poco, hacía calor, y a nuestra derecha  unas "juanis"  exhibían la poca piel que quedaba libre bajo los tatuajes y las marcas de cesáreas. Familias, parejas, adolescentes medio idiotas (tal vez esta observación sobre:dudo mucho que se pueda ser de otra manera) Todo parecía normal. Llegamos a uno de los temas favoritos de mi amiga, “las dependencias” o para ser más exactos “tabaco, alcohol y otras drogas del montón”. Arremetió contra el tabaco y le acusé de ser tolerante al alcohol. ¡No!, me dijo, soy contraria a cualquier hábito que genere dependencia. Va contra nuestra libertad.

Mi amiga, en parte, tiene razón. Libertad. Había dado en el clavo. ¡Somos libres!

<Supuesto Uno: Metareflexión>

Puedo decidir levantarme a las siete, o levantarme a las seis y desteñir otra lavadora, pero nunca más tarde de las ocho, eso me haría llegar tarde al trabajo y ¿perderlo?. Y qué, arriesgo, soy una chula, y libre. Llego a las once al curro. Voy libremente al paro la tercera vez que decido ser libre más allá de las ocho. Da igual porque soy libre. Soy libre de pagar a mi casera. Libre, chula y morosa. Mi casera  me echa, me da una tremenda patada en el culo a mí y a mis dos gatas. Pero, da igual, ahora somos libres, chulas, morosas e indigentes, yo, y por extensión mis dos gatas que  me abandonan según rozamos la acera de la calle. Da igual, son libres, todos somos libres. Tanta libertad me genera mucho frío en invierno, bebo, libremente,  no es dependencia, es supervivencia. Tengo hambre y libremente pido por los metros y trenes. Tal vez, libremente, me folle a  un tío por un bocata de anchoas (¿supervivencia no es dependencia)?

Libre, libre, libre, no me siento libre.

[...]

Cuarenta grados

sol

limpio los cristales

nubosidad variable

punto de inflexión.

Comienza el otoño.

Llueve.

Dioses uno

María cero.

Cristales,

sucios otra vez.